|
Соль…
Сольмарин… Слово, пришедшее Бог весть когда со дна древнего моря.
Сольный голос ветра перелистывает состарившиеся страницы. Складчатые горы рифмуются с такими же облаками.
Внутри горы белый, опалово отсвечивающий зал. Соляные колонны подпирают его медленно стекающие стены…
Гора дышит. Так тихо, что слышно, как в ее недрах растут кристаллы.
Живые, мерцающие изнутри своего мнимого одиночества.
Мыслящие цветы – калейдоскопичные, кристаллик к кристаллику – мерцающие зеленоватым неярким светом, выдающим тайну рождения.
Соль – как любовь. Растворяет и растворяется. Когда ее слишком много, над ровной поверхностью маленького пещерного моря рождается новый кристалл. Несмышленый, раскачивающийся в прозрачной колыбели, но с врожденной тягой к совершенству, приобретенной за все эти немыслимые миллионы лет. Эти вечно светящиеся частицы играют в крови, это они дают ей вкус – и азарт – и проникновенность. Это они…
Во мне живет древнее море…
Ты улыбаешься в ответ. Ты именно ТАК улыбаешься...
Меня притягивает… вкус соли на твоих губах…
|
