|
Мы выходили из подвалов
И молча щурились на свет,
Нам если и не доставало –
То не монет и эполет…
Когда строка диктует чувство
Или строку- не все ль равно,
Мы пили чистое искусство
И второсортное вино…
И празднуя под звон бокала
Вторую молодость и жизнь,
Мы разбредались по кварталам -
Кто навсегда, кто вниз, кто ввысь…
Теснятся тени, но все выше
Звенит пчела. Цветы в росе.
Вино нам дали пробы высшей,
А люди – те же, да не все…
Нам ложе старого Прокруста
Шутя разрушить суждено…
Мы пьем…искусство, не искусство,
Но – давней выдержки вино…
|
