|
Эти гулкие дни – как шаги в подворотне,
Эти рвущиеся из окна занавески,
Этот дом,
Где на мокром фасаде, как древние фрески,
Осыпается вниз штукатурка -
в бездонный
Мир травы и подвалов, медлительных кошек,
Голубей-сизарей в отражении сини…
Этой соли пространства не выдержать больше –
Этот дом. Этот сад. Этот привкус полыни
В незнакомых словах,
Что огромны, как кит,
Как плита, как врата,
Что однажды открыты…
Это кто-то во мне за меня говорит,
И от этого в кладке сдвигаются плиты…
Лист кружится на нитке
над ветхим крыльцом.
Белоснежные книги
белей, чем на алом…
Этот сон. Этот сад,
Лев со старым лицом
За обложкой тисненою. Под покрывалом
Невесомым, как шелест истертых страниц,
Пролетающих НАД…
торопливым движеньем…
Здесь творят. Здесь парят
И не падают ниц,
И, как птицы, скользят
Над своим отраженьем…
|
