|
СНЫ ДОНЕЦКОГО ФРОНТА
снова ночь,
снова давешний сон,
этот сон умеет летать,
так упруго пульсирует он,
что смерти в нем нас не достать…
кто посмел в глаза ей взглянуть,
видел в них только боль и страх,
а за ними бескрайний путь
и уверенных крыльев взмах…
пляска ветра,
дыханье степного костра,
надежные лица и крепкие плечи –
кто-то прибыл сегодня с утра,
нынче выпили с ними за встречу,
за горечь утраченных лет,
за то, что бились отважно,
за то, что прорвались
сквозь темень на свет,
а на тот или этот –
не так уже важно…
братство тех,
кто шагнул в рассвет,
испокон хранит эти степи,
и крепче под небом нет
их веками проверенной крепи,
особый пульс у этого сна,
он ритмичен и очень упруг,
могучие взгляды эта война
собирает в танцующий круг,
пляшет в этом кругу костер
свой древний танец Жар-Птицы,
и взгляд у глядящих остер,
обветрены вечностью лица…
все парит мой крылатый сон
в танце этом жестоком,
внимательно слушает он –
не забыт ли кто ненароком…
|
