|
НОКТЮРН
Тень книги на стене молчит не так,
Как тень стола на досточках паркета,
Иначе, чем большая тень портрета,
Во сне отсчитывающая такт…
Не так молчит сегодня желтый лист,
Что чашей запечатал подоконник,
А тени от листа, чей путь волнист –
Витая раковина.
Сон, ее поклонник,
Теперь молчит иначе, чем всегда,
Загадочной улыбкой опьяненный,
Он утаил тугой стакан граненый,
И дрожью в нем пропитана вода…
А дом пронизан светом полнолуний,
Бесшумно облетающим ступени,
И напряженно застывают струны,
И мягко на ковер ложатся тени…
Так звук парит у клавишей органа,
Заполнив храм,
Меняя силуэт пейзажа очертанием тумана,
Прищуром глаз похожим на портрет,
Что и во сне отсчитывает такт,
Не нарушая общего покоя,
Он что-то с ночью делает такое,
Что все в ночи молчит уже не так…
|
